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Der Jager naherte sich seiner Beute. Erschopft lag sie auf dem weichen Waldboden niedergestreckt. Ihr Herz schlug gleichmaig, ihr Atem war ruhig. Sie war bewusstlos. Schade, so konnte sie sich gar nicht wehren ... Er ging neben ihr in die Knie, betrachtete das erschlaffte Gesicht. Blutige Kratzer uberzogen es. Er streckte die Hand aus und strich mit den Fingern daruber. Einige Blutstropfen blieben an seinen Fingerspitzen hangen. Genusslich leckte er sie ab. Kostlich ... Lydia O'Hara will eigentlich nur eines: endlich zu Hause ankommen. Doch egal, wie sehr sie das Gaspedal durchdruckt: die regennasse Fahrbahn, ein Baum und ein gutaussehender Retter haben andere Plane mit ihr. Letzteres ist noch das Angenehmste von allem, denn wer hat schlielich gesagt, dass der Prinz keinen Ford Mustang fahren kann? Wenn da nur nicht diese kleine Sache mit dem Bluttrinken ware ... Doch wie uberlebt man in einer Welt, in der nur eines zahlt: Fressen und gefressen werden? Und wer ist der Jager, wenn die Beute sich geschworen hat, nie wieder ein Opfer zu sein?
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