LUPUS

La historia no es la verdad. La historia es simplemente la versión de los hechos que decidieron contar los que sobrevivieron para sostener la pluma.

En el caso de César Borgia, esa pluma fue mojada en el tintero del odio, la envidia y el miedo teológico. Durante cinco siglos, nos han vendido la caricatura de un monstruo, un demonio de incesto y veneno, un villano de opereta diseñado para que los hombres mediocres se sientan virtuosos al compararse con él.

Este libro no es una biografía; es una autopsia.

Aquí no encontrarán al César de los rumores vaticanos ni al ogro de las crónicas de sus enemigos. Encontrarán al hombre. Y encontrar al hombre significa descender al barro, oler la sangre, sentir el peso asfixiante de una armadura bajo el sol de Italia y el frío de la sífilis comiéndose la carne bajo una máscara de seda.

El lector debe saber que se adentra en un territorio donde la puntuación gramatical se ha rendido ante el ritmo del pensamiento febril.

La vida no tiene comas cuando te están matando. La ambición no hace pausas para respirar.