La confraternita dei fuochi fatui

Milano è avvolta dalla scighera quando qualcuno con la faccia nascosta da un cappuccio e un impermeabile giallo si aggira tra le strade di una Quarto Oggiaro maleodorante di qualcosa che assomiglia a dell'immondizia lasciata sotto il sole di ferragosto.

La puzza è una scia come quella sorta di roba che viene al naso di un Michele signor C. qualsiasi quando torna dal lavoro e passa per una largo Boccioni segnata sull'asfalto da enormi pozzanghere di acqua piovana stantia e di piscio.

Il tizio con l'impermeabile giallo allora ammazza un po' anche il chiunque come quella giovine e arzilla vecchietta che era uscita di casa a fare pisciare e cacare il proprio cane in calore piuttosto che il tassista che stava chiacchierando con un collega.

A bordo alle volte di una vecchia, scassata e arrugginita bicicletta da quattro soldi, si arrangia a passare le notti insonni da solo e in questa sua solitudine si crede e si pensa che non stia rimuginando a niente.

Non sta rimuginando a nulla neppure quando tira un calcio a quella lattina di birra che finisce schiacciata sotto i pneumatici di una macchina che stava allora viaggiando a grande velocità e che finisce all'altezza della giugulare di un qualsiasi e qualsivoglia malcapitato.

Le denunce per furto all'interno di quella banca arrivano a iosa al commissariato IX di Milano ma nulla ferma il buon Drosti commissario.

Quasi sempre chiuso nel suo ufficio a grattarsi i coglioni invece che stare appresso a ciò che combina il tizio con l'impermeabile giallo, aspetta senza troppa fretta che l'Inps gli dia il benestare per andare una buona volta e per tutte in pensione.

Lui è solo.

È un uomo lui che è senza moglie e senza figli ma si diverte alle volte a girare per i viali alberati del parco di villa Scheibler con le mani ben ficcate nel suo bel paltò di cachemire color cammello.

Come lui, altra gente del quartiere frequenta lo stesso parco ma a orari diversi dai suoi ma che poi coincidono con quelli di questo così tanto incredibile e famelico assassino dal volto coperto che ne ammazza anche un bel po'.

Michele signor C. non è altro che un povero cazzone come quasi tutti quanti quelli che abitano a Quarto Oggiaro ma ogni tanto piglia e se ne va altrove.

Piglia tutte quante le sue belle e' cose e se ne va dove è sicuro di non potere incontrare certi cazzo di maranza e quei suoi così tanto adorabili vicini di casa.

Altrimenti se ne sta barricato dentro casa a guardare la televisione standosene bellamente stravaccato sul divano, con addosso solo e soltanto un gran bel par de mutande.

Alle volte però si che ha a che fare con il suo così tanto adorabile vicinato ma lui si sente anche di molto spesso obbligato a dire anche un molto semplice buongiorno e un innoquo buonasera.

Di notte, quando non lavora all'Overlooked Movies e non si mette a scrivere il romanzo per il quale dedica veramente poco tempo, allora se ne sta affacciato alla finestra del salotto a guardare quello che succede per la strada.

Ha la fortuna di frequentare persone come il suo amico d'infanzia, il Rivabella Paolo piuttosto che Silvia con la quale scambia qualche rapporto sessuale.

Alle volte si trova anche lui ad avere a che fare con il tizio con addosso l'impermeabile giallo che cerca in tutti i modi e in tutte le maniere di accopparlo ma senza però riuscirci.

Mister X è la controfigura di un povero cojone demmerda che sfida però molto di rado il tizio con l'impermeabile giallo.

Nessuno l'avrà però vinta.

Nessuno ce la farà ad ammazzare Michele signor C. anche perché lui è così tanto annoiato della vita che si fa anche fin troppo i fattacci suoi.

Il commissario Drosti avrà modo di avere a che fare ma per non rischiare di vedersi chiuso in un sacco nero dell'immondizia, lo lascia stare anche quando ha tutte le possibilità di metterlo in gattabuia.