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Cada pueblito, cada calle, cada vehículo y cada esquina sostiene una historia, contiene a una persona que existe en su propia aventura, en su propia herida. El Caujaro es uno de esos lugares donde el polvo se arremolina porque no tiene un sitio peor para seguir viajando.
Todos quieren escapar del Caujaro en algún momento, por eso las busetas se llenan del viento, del polvo y de los sueños de ojos abiertos. La razón por la que todos quieren irse es la misma razón por la que usted debe leer esta historia: aquí la vida no se anuncia, se desgasta. Se sostiene en silencios, en rutinas que se repiten, en gestos mínimos que revelan más de lo que ocultan.
El Caujaro es un territorio que no cambia de golpe: se erosiona, se apaga, se enciende en pequeñas luces. Es un lugar donde el tiempo se fuga, pero la memoria se queda, y donde cada viaje -por más largo que sea- termina regresando al mismo sitio, como si la calle Doscientos fuera la única brújula posible.
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